Hojas secas, doradas
Sobre la tierra oscura.
Todo el sendero,
Todo clarea en la penumbra.
En el parque desierto, los árboles, la bruma,
y esta fría nostalgia,
De hoy, de jamás, de nunca.
Este banco de piedra,
Esta callada música,
Esta espera de nadie,
Esta lenta amargura.
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